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Como en la Rayuela

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Como en la Rayuela

Mensaje por ana maria el Jue 01 Mayo 2014, 23:54

Como en la Rayuela


Hace muchos años, existia un juego llamado '' Rayuela''. Nunca lo jugue y creo que nadie lo juega hoy en dia; sin embargo, en alguna que otra vereda de mi ciudad pueden verse todavia pintadas algunas de ellas, como si fuesen lunares del pasado que han quedado en la piel de las calles.
El juego consistia en pintar una serie de casilleros con numeros y el ultimo, el mas grande y la meta, era llamaco '' cielo ''.
Se tiraba una piedrita y uno debia saltar en una pierna, tomarla y pasar a otro casillero, en algunos casos, con un solo pie y, en otros, con los dos.
En la vereda de mi casa, hay una rayuela pintada con tizas de diferentes colores. Nunca vi a ningun niño jugar, pero ahi eta como esperando que alguien se acuerde de ella.
Un dia repare, especialmente , en ese juego dibujado en el piso y, de pronto , pense en como se parecia a la vida.Uno la transita y, con las diferentes piedras que ella nos va dando, vamos sorteando o pasando los casilleros de nuestra existencia, a veces, con un pie, otras, con dos; con mayor  dificultad , otras con menos.
Sin ser niños y sin jugar, todos queremos llegar al ''cielo'' que, tal vez, no para todos signifique lo mismo.
Algunos juegan mejor que otros, unos caen, y otros logran tener equilibrio aun en un solo pie, pero todos aspiramos alcanzar la meta.
Hoy la vida le dio a mi padre una piedra muy pesada, demasido pesada, y el camina con dificultad ese corto camino que le queda. Como en una especie de ''trampa'', mi madre, mis hermano y yo sujetamos su mano para que --aunque lento-- pueda seguir avanzando los casilleros que restan. Redoblando la apuesta, sostenemos la piedra con el, del modo que podemos, pero lo hacemos. Es una trampa de profundo amor para que no sufra, para brindarle fuerzas y que pueda seguir adelante.
Su enfermedad hoy es la piedra, y debemos cargarla con altura y dignidad, con fe y con piedad, con esperanzas y con realismo.
La vida no es un juego, claro esta, pero tiene sus reglas, y, aun haciendo pequeñas ''trampas amorosas'', hay que cumplirlas.
En esta rayuela que hoy ayudamos a transitar a mi padre, no hay colores . O  si, no lo se bien. Sin dudas, no son los colores de la infancia, esos que todo lo prometen, los que solo muestran futuro, pero , quizá, sean los colores de la madurez, fuertes, reales y que no siempre son los mas bellos.
Hoy estamos frente a esta especie de rayuela pintada en la veredas de nuestras vidas. Hoy vemos casilleros que no son los que hubiésemos querido que mi padre transitara , pero ahí nos encontramos, sosteniendo su mano, acompañando su paso.
No esta solo, ni lo estará jamas, y, en el medio de este dolor tan profundo, persiste-- como cuando se es niño-- una gran ilusión: Al termino de estos pocos casilleros que le faltan recorrer, el mas bello de los cielos lo estará esperando, como en una rayuela.

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