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Mensaje por ana maria el Vie 11 Abr 2014, 11:47

Una Familia muy Especial 140411113901119951




Una Familia muy Especial

Mina Farías tenía dos hijas. Fila y Mercedes. Vivían en una casita de adobe detrás de la Escuela Nº 126. Mis hermanos y yo éramos muy chicos y no teníamos noción de las dimensiones. Pero su casita era algo así como una casa de muñecas, pero muy pobre, muy precaria. Ellas eran diferentes a todos los habitantes de Sierra Colorada.

Deambulaban por las calles pidiendo sin pedir, ropa, monedas, kerosén y pan. En ocasiones la agresividad se apoderaba y tiraban las cosas que la gente les regalaba.

Un día, le pregunté a mi papá:

-Papá,¿ ellas son locas?

-¿porqué? me respondió mi papá.

-Porque se ríen, se levantan las polleras, bailan por las calles, lloran en las esquinas, gritan y se sonríen... le dije.

-No son locas, me dijo mi viejo. Son pobres, no tienen un hogar como el tuyo, duermen en el piso de tierra de la casa y al frío lo aguantan por el calor de dos perros que tapan su puerta.

-Desde mi pequeña estatura, lo miré buscando otras respuestas, pero él se secó los ojos y cambió de conversación.

-¿Estás llorando? Le pregunté.

-No hija, es el viento.

Nunca supe porqué me dio esa respuesta. Era verano, hacía calor y no corría viento. Yo le creí, quizás allá en su altura corría viento y yo no lo sentía. Pero mi viejo siempre fue así, de pocas palabras. A mí eso no me gustaba, porque siempre hablé mucho y exigía, desde muy pequeña, que todos conversaran. Pero con mi papá nunca pretendí tal cosa, porque resumía sus charlas. Sí, las sintetizaba y punto. Siempre fue muy simple y hasta abreviaba su caminar, daba pasos cortitos... aunque caminaba mucho.


Mina vivía con sus dos hijas y no sabían leer ni escribir, solo caminar, correr, gritar, reír. Su esposo las visitaba de vez en cuando y según decían los vecinos, no era bueno con ellas. Se quedaba uno o dos días y regresaba no sé adonde, porque los grandes se contaban esas cuestiones sin que los chicos escuchen. También era diferente pero más alegre. Tomaba alcohol y usaba boyeros. En algún baile se lo vio con bombacha bataraza y pañuelo al cuello.


Yo, que siempre hablaba y hablaba, invité a mi hermana Silvia a subir a las sierras – quiero ir a la Cruz le dije- a rezar. No era para rezar. Era para que ella, que siendo mayor –me llevaba un año más en edad pero era prolija, reservada, protectora y defensora de no sé cha- me contara qué misterios encerraba la historia familiar de Mina.

-Silvia ¿ellas son locas?

-No me respondió. Son diferentes. Son muy pobres. No aprenden a leer ni a escribir. Sienten frío y hambre.

-Yo me reí y Silvia se enojó. Me tomó de una mano y casi corriendo bajamos las sierras que tuve la sensación que me llevaba como chico para la escuela.

-Pará, le grité. Me haces daño, no sos mi madre ni mi padre para que trates así.

-Te burlaste de mi respuesta, me dijo pero esta vez más pausada.

-Yo dije, siempre la gente grande pronuncia con firmeza las frases cuando quieren reprimir.

-Fue ahí que le expresé que ella me daba las mismas respuestas que papá. Yo buscaba en esa familia otras explicaciones para poder entender, desde mis 8 años, porque eran diferentes.

Después comprendí que mi hermana y yo teníamos las mismas preguntas y las mismas respuestas.
Un día de verano mi mamá y mi papá se contaban entre ellos, que mi tía Marcelina consiguió en Buenos Aires un lugar especial al cuál llevarían a Mina, Fila y Mercedes.

Que era el Hospital Borda. Que una asistente social colaboraba para su traslado.
Allí estarán mejor, tendrán ropa, comida, cuidados médicos y muchos amigos en la misma situación.
Después de eso, nos reunieron a mis tres hermanos y a mí y nos contaron que esa Familia viajaría a Buenos Aires, que las teníamos que despedir con una sonrisa y nos dieron un paquete con golosinas y muchas galletitas para que les regalemos. Para el viaje nos dijeron...

Como siempre yo hablaba y hablaba.
¿Por cuánto tiempo se van? Le pregunté a mi mamá.

-Ella nos dijo, hasta que se curen.

Yo desde mi pequeña estatura vi que se secaba los ojos. Estaba llorando.

-¿Porqué lloras mamá? Le dije –esta vez muy angustiada-

-Nada me dijo. Es que las despedidas siempre son tristes.

-Que tonta que sos mamá, le dije- Acaso ¿no van a estar mejor? – se van a curar... eso nos dijeron ustedes a nosotros...

Bueno balbuceó esta vez, ahora todos a estudiar que mañana tienen prueba escrita.

Ester Faride Matar
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