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Al poeta
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Al poeta
AL POETA
autor anonimo
En un viejo jardín boscoso,
Enmarañado y tranquilo;
Cada tarde busca asilo,
Un poeta silencioso.
Contempla inmóvil el infinito,
Con mirada honda y serena;
Como narrando una escena,
De un poema aun no escrito.
Una mano bajo el mentón,
Apoya su rostro triste;
Es la vida que lo embiste,
Con furia y sin compasión.
En la otra un bastón de pino,
Su inseparable compañero;
Tallado en duro madero,
Su fiel amigo en el camino.
Viste un traje de oscuro cielo,
Y un sombrero de claro color;
En su pecho tal vez va una flor,
Marchita de amor y desvelo.
Murmura bajito unos versos,
Quizás de un poema postrero;
Muy cerca le oye un jilguero,
Las azaleas y los mastuerzos.
Presiente que la dulce muerte,
Lo espera tras de una esquina;
Bajo una frondosa encina,
O junto a un pedregal inerte.
Sería en otoño de vientos,
Un jueves con lluvia tupida;
El día que deje la vida,
El final de sus sufrimientos.
En silencio el bardo se aleja,
Y su sombra se agiganta;
Mientras un jilguero canta,
Sus versos de amor y queja.
Pasó a toda prisa el verano,
Y él en su poema inmerso;
Solo en su propio universo,
Sumido en su mundo lejano.
Hoy el poeta no ha venido,
Vacía le extraña una banca;
Sobre ella hay una rosa blanca,
Que se ha caído de un nido.
Calló su canto hoy el jilguero,
Ya es otoño y el viento sopla,
Se lleva el verso y la copla,
Es un jueves triste de aguacero.
autor anonimo
En un viejo jardín boscoso,
Enmarañado y tranquilo;
Cada tarde busca asilo,
Un poeta silencioso.
Contempla inmóvil el infinito,
Con mirada honda y serena;
Como narrando una escena,
De un poema aun no escrito.
Una mano bajo el mentón,
Apoya su rostro triste;
Es la vida que lo embiste,
Con furia y sin compasión.
En la otra un bastón de pino,
Su inseparable compañero;
Tallado en duro madero,
Su fiel amigo en el camino.
Viste un traje de oscuro cielo,
Y un sombrero de claro color;
En su pecho tal vez va una flor,
Marchita de amor y desvelo.
Murmura bajito unos versos,
Quizás de un poema postrero;
Muy cerca le oye un jilguero,
Las azaleas y los mastuerzos.
Presiente que la dulce muerte,
Lo espera tras de una esquina;
Bajo una frondosa encina,
O junto a un pedregal inerte.
Sería en otoño de vientos,
Un jueves con lluvia tupida;
El día que deje la vida,
El final de sus sufrimientos.
En silencio el bardo se aleja,
Y su sombra se agiganta;
Mientras un jilguero canta,
Sus versos de amor y queja.
Pasó a toda prisa el verano,
Y él en su poema inmerso;
Solo en su propio universo,
Sumido en su mundo lejano.
Hoy el poeta no ha venido,
Vacía le extraña una banca;
Sobre ella hay una rosa blanca,
Que se ha caído de un nido.
Calló su canto hoy el jilguero,
Ya es otoño y el viento sopla,
Se lleva el verso y la copla,
Es un jueves triste de aguacero.
ana maria- ♕-Princesa
- Zodiaco :
Mensajes : 78950
Inscripción : 04/08/2013
Localización : Ciudad de Buenos Aires Capital Federal- Argentina
Humor : GENIAL
Re: Al poeta
Este poema es del más grande poeta peruano de todos los tiempos, César Vallejo, se lo había dedicado al Sr. Hamilton Zevallos
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