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Mensaje por ana maria el Dom 01 Jun 2014, 16:02

Los ferrocarriles en nuestras vidas rionegrinas 140601040232880076
LOS FERROCARRILES EN NUESTRAS VIDAS RIONEGRINAS




Me reafirmo. Reafirmo.
Tengo necesidad de encontrar un horizonte en el cuál nadie se sienta extranjero.
Esa idea, quizás con diferentes palabras, era la que rondaba día por medio en mi cabeza. Yo era una adolescente transgresora hasta el punto que mis padres me cortaban de vez en cuando mis sueños, para que no volara tan alto o tan lejos con mi fantasioso mundo de inmigrantes y famosos.
El tren pasaba, en mi pueblo, justamente día por medio y la mayoría de los pobladores nos vestíamos de fiesta para ir a la Estación de Ferrocarril. Ver ese monstruo color oscuro, con un solo ojo que iluminaba la agreste geografía patagónica, se tornaba un ritual y un misterio al propio tiempo.
Producía en nosotros una verdadera liberación del desarrollo. Deslizarse y partir sobre las vías nos identificaba con otras culturas o idiosincrasias que seguramente despedían a sus familiares o amigos en Buenos Aires.
Sí, de Buenos Aires partía el tren. De esa urbe imaginada que aglutinaba montón de personas, de máquinas, tecnologías, libros, teatros y la soñada caminata por Corrientes y Florida.
A las 18 hs. Aproximadamente llegaba a Sierra Colorada –mi pueblo- y el andén se vestía de hechizos sintiendo en su vereda el ruido sonoro de los tacos y el aplastamiento de las zapatillas que suspiraban encontrar en esos momentos, algo diferente a la rutina del lugar.
Nos atrapaba el paso del tren.
La campana sonaba fuertemente anunciando la salida rumbo a San Carlos de Bariloche, se escuchaban los cánticos de los estudiantes y los aplausos de los abuelos que viajaban buscando placer en los paisajes. Y nuestras miradas se quedaban prendidas en el último vagón como queriendo retener a esa maquinaria que alegraba unos minutos la vida del zona.
Presentía que el tren marcaba territorio.
Regresábamos a casa con nostalgia.
¡Qué misterio!
¡Cuántas leyendas de amor y de desamor se trasladaban asiduamente en ese trayecto!
Algunas quedaban subyugadas en los andenes, testigos reservados de las contemplaciones y de los elogios.
Otras se dormían, remolonas, en los pasillos y camarotes, en los coches de primera o de segunda.
Se quedaban.
Una tarde, como muchas, observé el panorama desde mi estatura.
Mi abuelo secó sus lágrimas disimulando el dolor del desarraigo. Miró sus manos callosas que antaño sostenían una valija de cartón y con voz cortada por el recuerdo de su origen libanés, expresó su orgullo de compartir en el terraplén un pedazo de vida de la vieja estación de ferrocarril.
AUTOR: ESTER FARIDE MATAR
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