Canelo

por **ana maria** Vie 27 Oct 2023, 12:14

Canelo

A Francisco, todo el mundo lo conoce por Jarabo. Andaluz, no ha perdido el ceceo y, todavía hoy, se trabuca con las eses. Dicen que cuando llegó al pueblo tenía buena planta y mucho gracejo. Lamento, al cabo de los años, no poder dar fe de ello.

Vive en lo alto del castillo. Llaman así a la plataforma que se alza sobre los cimientos del castillo que, en otro tiempo, dominó el pueblo. A la casa se llega por un camino siempre embarrado en tiempo de invierno.

Bajo un techado de cañizo y barro prensado, apenas un cobertizo, tiene atado al perro. Un perro viejo de quince abriles, desmedrado y casi ciego. De color canela y cano, ya con poco pelo, se levanta sobre sus patas cuando me oye abrir el portón y ladra, ronco, sin fuerzas, arrastrando el ladrido, lastimero.

Se tumba al momento, fatigado y jadea, arrastrando la lengua por el suelo. Abultan las costillas contra el pellejo y se le huye el vientre del cuerpo. Le baila el collar de cuero por el cuello.

Mira, con los ojos vacíos, el infinito y en ellos se reflejan las montañas, tocadas de nieve, el pasar de las nubes, el color del cielo. Pone veladuras en su mirar, el correr del tiempo.

Vuelve a ladrar cuando toco el timbre y, al abrirme, Jarabo con una vara de mimbre en la mano, se acerca amenazante al perro

- Calla Canelo

Y levanta el brazo

- ¡Calla!

Y descarga la vara sobre el lomo erizado.

- Ya es viejo. Va para los dieciséis. No sirve para nada. Acabaré por matarlo yo, si, antes, no lo hace el invierno.

Ahora lo sé. También hay un paraíso para los perros y en él, un rincón caliente y una cazuela con comida tibia, están esperando a Canelo.

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