El Barco

por **ana maria** Lun 25 Mar 2024, 11:29

El Barco

Aguas turbias pobladas de desechos. Las estuvo viendo desde la cubierta, apoyado en la baranda metálica de aquel

ruidoso pero a un tiempo

silencioso barco. Grande y simultáneamente pequeño pedacito de hierro con plásticos de diferentes clases y madera, tal vez cobre de los

cables… todo incrustado en un plano castrense tacaña y avariciosamente calculado.

Aguas de mar con superficie rebosante de basura (nadie, nadie la recogía ni parecía preocuparse siquiera) por varios

kilómetros de humo y ruido

incesante de las máquinas. Ruido monótono que se olía doquiera uno estuviera. Barco pequeña iglesia remota con doce bancos en hilera,

visitando lentamente fajas marinas ensangrentadas de inconsciencia.

No, no eran hombres, ni mujeres. O tal vez sí, pero sus jóvenes rostros no permitían cerciorarse de ello.

Eran, apenas, ovejitas blancas puestas en el agua como carnada para los tiburones del mundo.

Jovencísimas ovejas que jamás escucharon el chasquido de un cuerpo destrozado por mordiscos de enferma ambición más vieja. O monjas

imberbes de un convento gris, frágil, vulnerable,

con dos anticuados cañones de proa.

Por fin se terminaron los kilómetros de aguas purulentas, cuando faltaban tal vez 50 minutos para que se escapara la luz del día.

Él, cansado de la baranda y luego de intentar atrapar en el lente de una pésima cámara a las cercanas aves pescadoras, se sentó sobre un rollo

enorme de cuerda, tratando de olvidar al sol que, aún a esas horas, le torturaba la espalda.

Casi niña revestidas de seriedad uniforme, silencio uniforme y uniforme uniforme, conducían aquel frágil artificio hecho para fingir,

por entre lo que quedaba limpio –todavía- de aquel mar contaminado. Eran como las cinco y diecisiete minutos de la tarde.

Y al menos ese día, con su noche todos respiraron.

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