Que Hace una Chica como tu , en un Lugar Como Este

por **ana maria** Lun 15 Jun 2020, 18:39

Sí, ahora vivo con Sara, quien lo iba a decir. Asiento calmosamente cuando me habla de la oferta del detergente o de lo que hablo con su mamá. A mi no se me ocurre contarle lo que me pasó en el super cuando fui a realizar la compra ni nada por el estilo. Pero ella me lo cuenta todo y yo escucho mientras diluyo las frases en nubes de humo hasta que la conversación entra en derroteros que me parecen interesantes, como la exposición de ese amigo suyo pintor que fue a ver el otro día, de la impresión que le hizo. El tipo pinta cuadros interesantes.

Pero ella habla de todo y tuve que aceptar el paquete entero cuando empezamos a vivir juntos. Eso si, mis sonrisas son sinceras, hable de lo que hable siempre me agrada contemplarla.
Ya, que quien me ha visto y quien me ve. Y no es un tema de edad, sino de experiencia, que es la madre de la sabiduría. Y a un hecho en concreto me refiero. Cuando crucé aquella puerta........

Le di la vuelta al cuerpo utilizando el pie, no quería huellas incriminatorias. Inmediatamente me apresuré a borrar las que había dejado en el picaporte. Era un tipo corriente, vestido con un chándal azul y gris, entre cuarenta y cincuenta, de pelo rubio y rizado, el poco que le quedaba. Con un enorme cuchillo clavado en el cuello y una expresión de sorpresa en sus ojos azules. ¿O era dolor lo que reflejaban? Estuve a punto de hurgar entre su ropa, para saber de quien se trataba, pero lo pensé mejor y desistí. Nada de huellas. En realidad yo allí no pintaba nada. Ni siquiera pensaba avisar a la policía. Bueno, eso si, pero desde una cabina telefónica. Mi presencia allí era absolutamente circunstancial, y aquella muerte ni me iba ni me venía, solo podía acarrearme un montón de problemas. Así que salí de allí pitando. Avisé anonimamente y después me fui al Mesón los Torreznos, allá por Bilbao, y me pedí un bocadillo de gallinejas y un platillo de torreznos con un tercio del Mahou. Sentado en una mesa del rincón me dediqué a darle vueltas al asunto.

Todo había sido cosa de Silvia, la morenita que conocí en el Jardín Botánico. Venían unos amigos de Valencia a pasar el fin de semana y arreglé unos asuntos de mi padre antes de lo previsto, así que estaba en los alrededores de la estación un par de horas antes de que llegaran. Para pasar el rato decidí meterme en el Jardín Botánico, pero unos nubarrones oscuros decidieron aguar mi visita. Al principio las gotas se quedaban entre las hojas de los árboles y hasta resultaba romántico, pero cuando unos gruesos goterones comenzaron a mojarme decidí que era mejor buscar cobijo y me refugié entre las cristaleras del invernadero tropical.

Y allí la encontré, con un vestido negro de falda corta, medias negras, a medio camino entre gótica y romántica, aunque sin maquillaje en la cara, a no ser sus inmensos ojos negros seduciendo todo lo que miraban. También buscaba refugio de la lluvia. Preciosa como una orquídea entre el ambiente denso y húmedo del trópico simulado. Sonreí a modo de saludo, y no tenía intención de iniciar conversación alguna, pero ella se lanzó después, creo, de sopesarme. Para que voy a negarlo, aunque mi rostro no lo demostró mi ser interior babeó mansamente con la caricia de sus palabras, y mis ojos se encandilaron en su mirada. Cuando cesó de llover paseamos juntos por los senderos del jardín.

Yo apenas le dije mi nombre, que era comercial de maquinaria de hostelería, y que esperaba la llegada de unos amigos. Ella casi me cuenta su vida. Se ganaba el pan como bibliotecaria en plaza ganada por oposición, aunque lo suyo era el arte, y venía de visitar la exposición de Murillo que daban en el Prado. Acababa de salir de una relación sentimental, compartía piso con dos amigas y era aficionada al ala delta y al parapente, a los viajes por lugares remotos y al cine. Y una de dos, o estudiaba todo lo relacionado con el séptimo arte o tenía una de esas memorias fotográficas, porque parecía una enciclopedia del cine. El caso es que nos caímos bien, o eso pensé yo. Tengo que reconocer que siempre me habían perdido las chicas bonitas y difíciles, esas que aportan a mi vida un cuerpo delicioso y una inteligencia provocadora. Me atraían como la miel a las moscas.

continua...///

por **ana maria** Lun 15 Jun 2020, 18:40

continuacion...//

Y no se me daban mal, todo sea dicho. Nunca estuve de acuerdo con la canción de Burning, tiene mucho mas aliciente que te cuenten un problema, o lo que ellas ven como un problema, a que te aburran obvias cotidianeidades: - ¿Qué tal?.......—Bien, estuve en casa mi madre y me lavé la cabeza. Luego fuimos a comprar un no se que….. Porque casi nunca van a comprar lencería negra de encaje o unos billetes para la Fiesta de la Luna en Thailandia.

Que va, compran cortinas, detergente y cosas así. Las mujeres fatales no, eran un baúl de sorpresas perpetuo, cada día te daba un vuelco el corazón al escucharlas, eran divertidamente imaginativas y tremendamente excitantes. Solo tenían un defecto, a mi modesto entender. A la hora de la verdad, en la cama, eran más bien sosas. Se les iba mucho el entusiasmo por la boca y en los envoltorios, y aunque eran cumplidoras, solían adolecer de esa pasión animal, dicho sin ánimo peyorativo, que tanto nos gusta a los hombres, al menos a mí. Pero nadie es perfecto, que se le va a hacer, y como compañeras de camino resultaban ideales, siempre rompiendo la monotonía, que es la lacra de la sociedad del bienestar, indudable origen de fracturas, depresiones y suicidio.

Con Silvia no fue diferente. Muy divertido el viaje hasta la cama, pero ya desnudos me tocaba currarme la mayor parte del asunto. Como soy promiscuo y tenía amantes ocasionales para otros menesteres no me importó. Salimos, me contó muchas más cosas de su vida, y que poco preguntaba de la mía. Conocí su casa y su habitación, consolé el desasosiego que su anterior pareja había dejado en su espíritu, y como no, en su piel, e intente compartir con ella un trozo de felicidad. También cogí aquella llave y acudí a aquella dirección a recoger aquel paquete para ella. Que fue donde me encontré al muerto con el cuchillo clavado en el cuello.

A pesar de mis precauciones una pareja de la secreta fue buscarme a la puerta de mi casa a los dos días. Resulta que había una cámara oculta que grabó mi visita al inmueble, mira tu que gracia. Pues si yo estoy el asesino también, me dije. Pero por lo visto el había sido mas hábil y se escabulló de la cámara. Así que el chivo expiatorio fui yo. Todos los datos que les proporcioné de Silvia resultaron falsos, ni vivía en el piso a donde me llevó ni era bibliotecaria ni ninguna parte de su historia tuvo nada de cierto, todo humo diluyéndose en agua de borrajas. Y yo el perfecto gilipollas que estaba en la comisaría con todas las papeletas para comerme el marrón. A saber que tenía que ver el puto muerto con la puta Silvia.

Menos mal que tengo un ramalazo hedonista y grabé sin que ella lo supiera algunos de nuestros encuentros íntimos. La poli recriminó mi conducta, pero identificó el cadáver y encontró el nexo que le unía con Silvia. Era su reciente “ex”. Al parecer, el rencor hacia él lo hizo extensivo hacía todo el género masculino y no le importó incriminarme para llevar a cabo su crimen con impunidad. Las coartadas de cada uno el día del óbito y la hora del fallecimiento fueron determinantes. Pude escaparme de un cruel destino carcelario por los pelos.

En resumen, que cambié el chip. He descubierto que la inteligencia provocadora no es patente de las mujeres fatales. También encontré otros alicientes en las cotidianidades, como sacarle partida al movimiento de la lavadora, a la mesa de la cocina o a un fregado de platos. O a ciertas viandas del frigorífico. Y en la cama curra tanto o más que yo. Así que cuando me habla de detergentes o de ofertas del Carrefur....acepto gustosamente pulpo como animal de compañía.

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