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Mensaje por ana maria Sáb 02 Abr 2022, 13:16



El Aeropuerto de Kabul


Dedicado a las mujeres de Afganistan


Darya sabía que se les estaba haciendo tarde para llegar al aeropuerto, pero no había manera de hacer que el tráfico avanzara.
Su hermana Malika, de diez años, dormitaba a su lado con su cabeza sobre su pecho, ignorante de todo lo que pasaba a su alrededor, mientras ella no paraba de retorcerse las manos. La temperatura era sofocante y el ruido de la radio del taxista sólo lograba que su cabeza doliera más.


Sin otra cosa qué hacer, volvió a ver su reloj. Aquello era terrible. Ya habían perdido una hora en aquel embotellamiento del demonio.

–¿No puede encontrar otra ruta? –preguntó Darya al taxista.
–No puedo avanzar ni dos centímetros –replicó el hombre, de mal humor.

Darya contempló su reflejo en el retrovisor y se dio cuenta del error que había cometido. “Idiota”, se dijo. “Debiste buscar otra ropa”.

Llevaba su largo cabello castaño suelto, delineador repintando el contorno de sus ojos verdes y ropa deportiva apretando sus curvas.

No, definitivamente no era la mejor elección de ropa posible.

Frustrada, se preguntó qué estaría haciendo si no estuviera metida en aquella lata vieja. Probablemente estaría saliendo de la universidad, con rumbo al gimnasio, oyendo algo de música en su Iphone. ¿Alguna vez volvería a tener una vida como esa? ¿Alguna vez volvería a ser libre? Se lo preguntaba constantemente desde que su padre le había ordenado irse.

Alguien gritó en pastún: “Ahí vienen” y de pronto el aire se llenó de detonaciones y de gritos.

Aterrada, Darya iba a gritarle algo al taxista cuando se dio cuenta de que el hombre había abandonado el auto. De inmediato, abrió la portezuela, cargó a una Malika más confundida que asustada y emprendió la huida.

Ya no le importaba la maleta con sus cosas, ni el teléfono, ni el bolso con el dinero y los pasaportes.

Sólo le importaba Malika y el aeropuerto, Malika y el aeropuerto, Malika y el aeropuerto.

La gente a su alrededor gritaba en pastún, en árabe, en farsi, en inglés, pero sólo una palabra era fácilmente entendible: ¡Talibán!

-¿Qué pasa, hermana? –preguntó Malika.

Pero Darya no podía responder. Creía que, si intentaba hablar, sus piernas perderían velocidad. Dobló la esquina. Alguien le gritó llamándola pecadora, y se burló diciendo que sus días de libertinaje se habían acabado.
Darya no volteó, no podía voltear, no quería voltear.

Luego de dos calles, se unió a un río de gente que corría en la misma dirección, acosados por el rugido interminable de las AK y las pistolas beretta.
Dios santo, ¿acaso lo lograría? ¿Acaso podría llegar al aeropuerto y escapar de aquella maldita pesadilla? ¿Acaso podría recomenzar de nuevo en un país distinto? Tenía que hacerlo. Tenía que hacerlo. No por ella, por Malika.

Pero algo estaba mal, sí algo estaba horriblemente mal.

Por alguna razón, la gente empezó a detenerse. No entraba al edificio. ¿Qué pasaba? ¿Qué mierda estaba pasando?

Un soldado, en inglés, comenzó a gritar:
“Ya no hay lugar”, “ya no hay lugar”, “vuelvan a sus casas”, “a sus casas”:..
–¿A cuál casa, idiota? –gritó Darya-, ¡Kabul ha muerto!

Pero el soldado no abrió. No abrió, ni abrirá nunca.

Sobre su cabeza, surcando el cielo azul, un avión se marchaba alejándose del infierno…







ana maria
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