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Al Llegar la Primavera
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Al Llegar la Primavera
Al Llegar la Primavera
Amaneció una fresca mañana de almendros en flor. La primavera despuntaba en blancos y amarillos sobre el suelo tapizado de verde entre los pinos.
Pájaros clamando amor a través de sus trinos. La sinfonía del nuevo mundo, una vez más. Tomó la libreta y comenzó un poema, a tres grados bajo cero.
Aunque parecía que el frío no existiera, envuelto en la cálida sonrisa con la que los brotes tiernos le recibían desde sus ramas. Aún le quedaba media hora para empezar a trabajar.
Fue hilvanando versos, buscando las palabras que reflejaran sus sentimientos. Los primeros pólenes envolvían con su halo mágico la luz de la mañana, poblando el bosque de pinos con el hechizo de un cuento de hadas.
Mediado el poema llegó la hora. A trabajar, en dos horas y media retornaría a su presencia embriagadora. En ese intervalo definió la continuación de la historia. La desarrollaría al otro lado de la libreta, a la espera de la noche, para dar vida a la continuación en el teclado.
Un sándwich de atún con pimientos del piquillo y un Camel antes del momento creador. Dispuesto. Antes, una llamada., para saber como va todo. Para enterarse que su hijo tiene el hígado tocado, de tantas pastillas que la enfermedad le ha obligado a tomar.
Las dos dichosas letras y el número del análisis, del que al final se ha enterado. Piensa y se aterra. No es justo que un hijo abandone la vida antes que sus padres, y eso es lo que le puede esperar.
Asustado. Intenta no pensar. Toma la libreta e intenta esquivarlo entre la magia de sus trazos. Pero el miedo paralizó sus versos, la realidad desvaneció sus halos. Solo queda la mañana fría y su corazón tiritando. Pasan las horas.
No puede venirse abajo. Es la roca sobre la que los suyos se aferran. La vida es bella, ya veras….como a pesar de los pesares…..desdibujándose en su llanto amargo. Un llanto sin lágrimas. Ojos resecos de tanto estrago. Enfrentado a la ley de Murphy, una vez más. Pasan las horas.
Lo que tenga que ser, será. Saca el lápiz de labios de entre sus sueños y se dibuja una sonrisa, aparente, como la máscara de un payaso. Dará el pego, es dueño del escenario. Aunque fuera así, quedarían las otras ramas del árbol. Que deben florecer. No puede venirse abajo. Mañana su princesa cumple dieciocho años. Y el bandido viene detrás, empujando.
Debe extender sus manos, y embrujar sus pensamientos amargos. Aún no pasó nada, aún es temprano, debe expulsar el miedo de su camino, y hundir sus raíces, para que el viento lúgubre no pueda derribarlo. Tiene que ser cimiento para poder albergarlos.
Recompone su sonrisa rota y pinta de verde sus labios, con rictus de primavera, aunque sangren por debajo.
Vuelta a casa. Hoy no hay tiempo para continuar la historia. Mañana si. Y lo hará.
En mala hora desafió a la calavera, que siempre le anda buscando. Aunque la retó porque le andaba rondando. Y no ceja. Pues él tampoco. No cederá, a pesar de sus agravios.
A pesar de sus rastreros golpes. Será una sonrisa para los suyos aunque dentro lleve el llanto. No se rendirá ante el destino ingrato.
Y por la mañana, por encima del miedo, volverá a soñar con la primavera. Empecinado en la sinfonía sobre una roca que se va resquebrajando, sobre un abismo que nunca quiso aceptarlo.
ana maria- ♕-Princesa
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