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Mensaje por ana maria Vie 13 Oct 2023, 13:03




  El Niño de la Mirada Perdida


El niño de la mirada perdida:

No encajaba. Sencillamente no encajaba en el juego de los demás, en este rompecabezas, rompecorazones y demás roturas de este mundo.
No tenía un grupo “Rock Garage” rompedor como el resto de quinceañeros,
Ni ideas de mercado rompedoras con las cuales hacerse millonario.
Es más,ni si quiera tenía en su mente la misma foto mental de la felicidad que tenían todos los que le rodeaban.

No soñaba con una pareja servicial que le diera dos hijos, el niño y la niña, ni con los dos coches (el familiar y el deportivo, claro), ni el buen trabajo de empresario “trepa” que invita a sus superiores a una barbacoa en su chalet y ríe todas las gracias porque quiere llegar a ser jefe.

No, él no llegaría a adulto diciendo “he cumplido” sin saber con quién ha cumplido ni porqué ha seguido el raquítico esquema de felicidad que le han dejado. No sería el abuelo amargado que pensando en lo que no ha vivido y se convierte en la primera y última pieza del ciclo, obligando a los que vienen a que sigan el camino que el siguió y que no le ha aportado autentica felicidad, sólo porque no sería capaz de reconocer que ha quemado su vida y no le ha producido ni un poco de calor en el corazón.

No,él era un tanto diferente, estaba lejos de todos ellos, volaba por encima de todas sus vanidades.
Desde que nació ya apuntaba a que no sería como los demás.

El doctor que le pegó la primera nalgada, se quedó extrañado al ver que no lloraba, sólo se encontró con unos ojos, profundos como el cielo nocturno que parecían mirar a través de él.
A la gente le incomodaba la inquietante mirada del bebé que parecía ver hasta los pliegues más recónditos de su interior.

La madre estaba desesperada, pensaba que tenían un niño autista.
El padre eludía el tema cuando venían visitas.
Cuando le sacaban fotos parecía ausente.
Sólo dibujaba, no hablaba.

En el colegió se ganó la frustración de los profesores y el apodo de “el niño de la mirada perdida”.
Así pasó la vida hasta que tuvo 15 años.

Antes de que sus padres le obligasen a estudiar una carrera, una empresa le contrató, pues les pagaban por contratar a gente calificada como con problemas mentales.

El Niño de la Mirada Perdida creció y un día, cogió la carpeta en la que se hallaba su colección de dibujos que atesoraba desde pequeño, se fue al campo y los colocó todos juntos en el suelo formando un gran mural y al fin halló el camino que conducía a sus sueños.

Allí todo era más real para él que lo que nosotros conocemos como real.

Su mirada apuntaba siempre más allá, a la esencia de las cosas.

Entonces, sus ojos, que pocas veces habían hallado puerto, repararon primero en una señorita:

La señorita de la mirada perdida…
Y luego a todo un pueblo de personajes como él.

Los que le conocieron en el mundo que abandonó primero se extrañaron, otros suspiraron aliviados, pero después finalmente todos le olvidaron.
Lo mismo ocurre con las joyas, son piedras extrañas, distintas a las demás, y suelen estar en bruto.
Cuando una de estas extrañas piedras cae en manos de un profano, no sabe valorarla, no sabría tasar su verdadero valor.
Pero por suerte hay joyeros que saben tasarlos.

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El Niño con la Mirada Perdida Empty Una Casita en el Campo

Mensaje por ana maria Vie 13 Oct 2023, 13:06





Una Casita en el Campo




La tienda del sombrerero Gobichon está pintada de color amarillo claro; es una especie de pasillo oscuro, guarnecido a derecha e izquierda por estanterías que exhalan un vago olor a moho; al fondo, en una oscuridad y un silencio solemnes, se encuentra el mostrador. La luz del día y el ruido de la vida se niegan a entrar en aquel sepulcro.

La villa del sombrerero Gobichon, situada en Arcueil, es una casa de una sola planta, plana, construida en yeso; delante de la vivienda hay un estrecho huerto cercado por una pared baja.

En medio se encuentra un estanque que no ha contenido agua jamás; por aquí y por allá se yerguen algunos árboles tísicos que no han tenido nunca hojas. La casa es de un blanco crudo, el huerto es de gris sucio. El Bièvre corre a cincuenta pasos arrastrando hedores; en el horizonte se ven buhedos, escombros, campos devastados, canteras abiertas y abandonadas, todo un paisaje de desolación y miseria.

Desde hace tres años, Gobichon tiene la inefable felicidad de cambiar cada domingo la oscuridad de su tienda por el sol ardiente de su casita rural, el aire del desagüe de su calle por el aire nauseabundo del Bièvre.

Durante treinta años había acariciado el insensato sueño de vivir en el campo, de poseer tierras en las que construir el castillo de sus sueños. Lo sacrificó todo para hacer realidad su capricho de gran señor; se impuso las más duras privaciones; lo vieron a lo largo de treinta años, privarse de un polvo de tabaco o una taza de café, acumulando una perra gorda tras otra.

Hoy ya ha colmado su pasión. Vive un día de cada siete en intimidad con el polvo y los guijarros. Podrá morir contento.

Cada sábado, la salida es solemne. Cuando el tiempo es bueno, se hace el trayecto a pie, así se goza de las bellezas de la naturaleza. La tienda queda al cuidado de un viejo dependiente encargado de decir al cliente que se presente: «El señor y la señora están en su villa de Arcueil».

El señor y la señora, equipados como para ir a la guerra, cargados de cestos, van a buscar al internado al joven Gobichon, un chaval de unos doce años, que ve con terror cómo sus padres se dirigen hacia el Bièvre. Y durante el trayecto, el padre, grave y feliz, trata de inspirarle a su hijo el amor por el campo disertando acerca de las coles y los nabos.

Llegan y se acuestan. Al día siguiente, desde el alba, Gobichon se pone su ropa de campesino; está firmemente decidido a cultivar sus tierras; cava, azadonea, planta, siembra durante todo el día. No crece nada; el suelo, formado de arena y cascotes, se niega a producir cualquier tipo de vegetación. No por ello deja el rudo trabajador de secarse con satisfacción el sudor que inunda su rostro.

Mirando los hoyos que acaba de abrir, se detiene orgulloso y llama a su mujer:

-¡Señora Gobichon, venga a ver esto! -grita-. ¡Mire qué hoyos! ¡Éstos si son profundos!

La buena mujer se queda extasiada mirando la profundidad de los hoyos. El año pasado, por un extraño e inexplicable fenómeno, una lechuga, una lechuga romana alta como la mano, roída y de un amarillo sucio, tuvo el singular capricho de crecer en un rincón del huerto. Gobichon invitó a treinta personas a cenar para celebrar aquella lechuga.

Pasa la jornada entera al sol, cegado por la luz intensa, asfixiado por el polvo. A su lado se encuentra su esposa que lleva la abnegación hasta el sofoco. El joven Gobichon busca desesperadamente los delgados hilillos de sombra que forman los muros.

Por la tarde, toda la familia se sienta junto al estanque vacío y goza en paz de los encantos de la naturaleza. Las fábricas de los alrededores lanzan una negra humareda; las locomotoras pasan silbando, llevando toda una masa endomingada y ruidosa; los horizontes se extienden, devastados, más tristes aún por el eco de esas carcajadas que regresan a París para una larga semana.

Y, mezclados con la fetidez del Bièvre, los olores de fritura y de polvo pasan por el aire pesado.
Gobichon, enternecido, contempla religiosamente cómo surge la luna entre dos chimeneas.

ana maria
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